Souvent je randonne, sur mon radeau, ivre. Je randonne avec Rimbaud, à la recherche du Trésor. Il m'est mille fois plus précieux que toutes les pièces d'or ; Il transcende le monde, ce Trésor. Mais, n'est-il pas là, là-bas, couché sous ces roches? Ah! C'est une grotte. Entrons.
Des astres invisibles déploient leurs raies, de lumière, cousue ; Et parmis ces toiles épaisses, chaud manteau de clarté, le voilà ce Trésor ! Il coule, à gorge déployée du poëte, en rire, en rime, en rythme, libre ! Il fuit ! Insaisissable, pis que le plus fin des sables ! [tout se défait]
Et me voilà déjà bien seul, asphixiant sous une mer d'encre : un Océan. Et tout autour, le blanc, vide et sale, qui s'étire à l'infini, supportant mon piètre, vocabulaire, écartelant mes faux airs, de prosateur.