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(se sont des vers, pas des strophes
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Baudelaire
101 messages
• Page 4 sur 5 • 1, 2, 3, 4, 5
par November Eleven » 10 Nov 2007, 13:40
L'Albatros, deuxième poème du recueil si je ne me trompe pas
(se sont des vers, pas des strophes)
(se sont des vers, pas des strophes
)- November Eleven
- 420 Messages
- deessegoth
par Innocence Lost » 05 Déc 2007, 18:38
J'ai eu la chance d'étudier Les fleurs du mal en classe de seconde...j'ai vraiment aimé, cela remonte à loin maintenant mais ça reste un bon souvenir, je me rappelle que j'était tellement motivé que je ramassait des 17/20 en moyenne que ce soit en écrit ou oral, je ne peux pas en dire autant des autres matières lol...
- Innocence Lost
- 280 Messages
par hardquannone » 26 Jan 2008, 00:39
genial, baudelaire.... j'adore les fleurs du mal, mais je me demande ce qu'il a écrit d'autre....
en plus, comme la plupart des poetes de l'époque, baudelaire a une biographie interessante, tout un personnage.....
en plus, comme la plupart des poetes de l'époque, baudelaire a une biographie interessante, tout un personnage.....
- hardquannone
- 231 Messages
par Ish » 26 Jan 2008, 12:20
j'adore les fleurs du mal, mais je me demande ce qu'il a écrit d'autre....
Confused
Abuser....
T'as jamais pensé a regarder sa bibliographie?
Bon, comme je suis d'humeur amène, j'en mets quelques-uns.
* Salon de 1845
* Salon de 1846
* La Fanfarlo
* Du vin et du haschisch
* Fusées
* L'Art romantique
* Morale du joujou
* Exposition universelle
* Les Fleurs du mal
* Le Poème du haschich
* Salon de 1859
* Les Paradis artificiels
* La Chevelure
* Réflexions sur quelques-uns de mes contemporains
* Richard Wagner et Tannhäuser à Paris
* Petits poèmes en prose ou Le Spleen de Paris
* Le Peintre de la vie moderne
* L'œuvre et la vie d'Eugène Delacroix
* Mon cœur mis à nu
* Curiosités esthétiques
* L'art romantique
* Journaux intimes
Baudelaire fut également parmi les premiers traducteurs en français d'Edgar Allan Poe (qu'il réunit dans plusieurs recueils, notamment les Histoires extraordinaires), qu'il contribua à faire connaître. ( Comme le disait Hell)
Ou alors tu retrouves l'integrale de ses oeuvres là:
* Œuvres complètes, édition de Claude Pichois, 2 tomes, Paris, Gallimard, Bibliothèque de la Pléiade, 1975-1976.
* Correspondance, édition de Claude Pichois, 2 tomes, Paris, Gallimard, Bibliothèque de la Pléiade, 1973.
Source : http://fr.wikipedia.org/wiki/Baudelaire
- Ish
par Silverwings » 26 Jan 2008, 13:58
je me demande comment vous osez critiquer Victor Hugo, c'est quand même le plus grand génie de la littérature romantique,en plus d'être un visonnaire ! je comprends pas qu'on dise que sa poésie est fade et sans sentiments, certes on le droit de pas aimer , mais pas de négliger une écriture.
Pour ma part je choisierai celle-ci de Victor Hugo : (et si ça ça exalte pas de sentiment alors je suis la reine d'Angleterre !)
Souvenir de la nuit du 4.
L'enfant avait reçu deux balles dans la tête.
Le logis était propre, humble, paisible, honnête ;
On voyait un rameau bénit sur un portrait.
Une vieille grand-mère était là qui pleurait.
Nous le déshabillions en silence. Sa bouche,
Pâle, s'ouvrait ; la mort noyait son oeil farouche ;
Ses bras pendants semblaient demander des appuis.
Il avait dans sa poche une toupie en buis.
On pouvait mettre un doigt dans les trous de ses plaies.
Avez-vous vu saigner la mûre dans les haies ?
Son crâne était ouvert comme un bois qui se fend.
L'aïeule regarda déshabiller l'enfant,
Disant : - comme il est blanc ! approchez donc la lampe.
Dieu ! ses pauvres cheveux sont collés sur sa tempe ! -
Et quand ce fut fini, le prit sur ses genoux.
La nuit était lugubre ; on entendait des coups
De fusil dans la rue où l'on en tuait d'autres.
- Il faut ensevelir l'enfant, dirent les nôtres.
Et l'on prit un drap blanc dans l'armoire en noyer.
L'aïeule cependant l'approchait du foyer
Comme pour réchauffer ses membres déjà roides.
Hélas ! ce que la mort touche de ses mains froides
Ne se réchauffe plus aux foyers d'ici-bas !
Elle pencha la tête et lui tira ses bas,
Et dans ses vieilles mains prit les pieds du cadavre.
- Est-ce que ce n'est pas une chose qui navre !
Cria-t-elle ; monsieur, il n'avait pas huit ans !
Ses maîtres, il allait en classe, étaient contents.
Monsieur, quand il fallait que je fisse une lettre,
C'est lui qui l'écrivait. Est-ce qu'on va se mettre
A tuer les enfants maintenant ? Ah ! mon Dieu !
On est donc des brigands ! Je vous demande un peu,
Il jouait ce matin, là, devant la fenêtre !
Dire qu'ils m'ont tué ce pauvre petit être !
Il passait dans la rue, ils ont tiré dessus.
Monsieur, il était bon et doux comme un Jésus.
Moi je suis vieille, il est tout simple que je parte ;
Cela n'aurait rien fait à monsieur Bonaparte
De me tuer au lieu de tuer mon enfant ! -
Elle s'interrompit, les sanglots l'étouffant,
Puis elle dit, et tous pleuraient près de l'aïeule :
- Que vais-je devenir à présent toute seule ?
Expliquez-moi cela, vous autres, aujourd'hui.
Hélas ! je n'avais plus de sa mère que lui.
Pourquoi l'a-t-on tué ? Je veux qu'on me l'explique.
L'enfant n'a pas crié vive la République. -
Nous nous taisions, debout et graves, chapeau bas,
Tremblant devant ce deuil qu'on ne console pas.
Vous ne compreniez point, mère, la politique.
Monsieur Napoléon, c'est son nom authentique,
Est pauvre, et même prince ; il aime les palais ;
Il lui convient d'avoir des chevaux, des valets,
De l'argent pour son jeu, sa table, son alcôve,
Ses chasses ; par la même occasion, il sauve
La famille, l'église et la société ;
Il veut avoir Saint-Cloud, plein de roses l'été,
Où viendront l'adorer les préfets et les maires ;
C'est pour cela qu'il faut que les vieilles grand-mères,
De leurs pauvres doigts gris que fait trembler le temps,
Cousent dans le linceul des enfants de sept ans.
Pour ma part je choisierai celle-ci de Victor Hugo : (et si ça ça exalte pas de sentiment alors je suis la reine d'Angleterre !)
Souvenir de la nuit du 4.
L'enfant avait reçu deux balles dans la tête.
Le logis était propre, humble, paisible, honnête ;
On voyait un rameau bénit sur un portrait.
Une vieille grand-mère était là qui pleurait.
Nous le déshabillions en silence. Sa bouche,
Pâle, s'ouvrait ; la mort noyait son oeil farouche ;
Ses bras pendants semblaient demander des appuis.
Il avait dans sa poche une toupie en buis.
On pouvait mettre un doigt dans les trous de ses plaies.
Avez-vous vu saigner la mûre dans les haies ?
Son crâne était ouvert comme un bois qui se fend.
L'aïeule regarda déshabiller l'enfant,
Disant : - comme il est blanc ! approchez donc la lampe.
Dieu ! ses pauvres cheveux sont collés sur sa tempe ! -
Et quand ce fut fini, le prit sur ses genoux.
La nuit était lugubre ; on entendait des coups
De fusil dans la rue où l'on en tuait d'autres.
- Il faut ensevelir l'enfant, dirent les nôtres.
Et l'on prit un drap blanc dans l'armoire en noyer.
L'aïeule cependant l'approchait du foyer
Comme pour réchauffer ses membres déjà roides.
Hélas ! ce que la mort touche de ses mains froides
Ne se réchauffe plus aux foyers d'ici-bas !
Elle pencha la tête et lui tira ses bas,
Et dans ses vieilles mains prit les pieds du cadavre.
- Est-ce que ce n'est pas une chose qui navre !
Cria-t-elle ; monsieur, il n'avait pas huit ans !
Ses maîtres, il allait en classe, étaient contents.
Monsieur, quand il fallait que je fisse une lettre,
C'est lui qui l'écrivait. Est-ce qu'on va se mettre
A tuer les enfants maintenant ? Ah ! mon Dieu !
On est donc des brigands ! Je vous demande un peu,
Il jouait ce matin, là, devant la fenêtre !
Dire qu'ils m'ont tué ce pauvre petit être !
Il passait dans la rue, ils ont tiré dessus.
Monsieur, il était bon et doux comme un Jésus.
Moi je suis vieille, il est tout simple que je parte ;
Cela n'aurait rien fait à monsieur Bonaparte
De me tuer au lieu de tuer mon enfant ! -
Elle s'interrompit, les sanglots l'étouffant,
Puis elle dit, et tous pleuraient près de l'aïeule :
- Que vais-je devenir à présent toute seule ?
Expliquez-moi cela, vous autres, aujourd'hui.
Hélas ! je n'avais plus de sa mère que lui.
Pourquoi l'a-t-on tué ? Je veux qu'on me l'explique.
L'enfant n'a pas crié vive la République. -
Nous nous taisions, debout et graves, chapeau bas,
Tremblant devant ce deuil qu'on ne console pas.
Vous ne compreniez point, mère, la politique.
Monsieur Napoléon, c'est son nom authentique,
Est pauvre, et même prince ; il aime les palais ;
Il lui convient d'avoir des chevaux, des valets,
De l'argent pour son jeu, sa table, son alcôve,
Ses chasses ; par la même occasion, il sauve
La famille, l'église et la société ;
Il veut avoir Saint-Cloud, plein de roses l'été,
Où viendront l'adorer les préfets et les maires ;
C'est pour cela qu'il faut que les vieilles grand-mères,
De leurs pauvres doigts gris que fait trembler le temps,
Cousent dans le linceul des enfants de sept ans.
- Silverwings
- Ish
par Scarhatred » 26 Jan 2008, 14:09
Ce poème est un des seuls d'Hugo que j'apprécie.
Autant Baudelaire je peux me lire une dizaine de ses poèmes à la suite, autant pour Hugo je suis plus sélective. Personne ne pourrait nier qu'il n'est pas un grand auteur ni meme un grand poète, mais personnellement ces mots me touchent moins que ceux d'un Baudelaire.
Autant Baudelaire je peux me lire une dizaine de ses poèmes à la suite, autant pour Hugo je suis plus sélective. Personne ne pourrait nier qu'il n'est pas un grand auteur ni meme un grand poète, mais personnellement ces mots me touchent moins que ceux d'un Baudelaire.
- Scarhatred
par Silverwings » 26 Jan 2008, 17:18
J'aime beaucoup celui-ci, à une mendiante rousse
Blanche fille aux cheveux roux,
Dont la robe par ses trous
Laisse voir la pauvreté
Et la beauté,
Pour moi, poète chétif,
Ton jeune corps maladif,
Plein de taches de rousseur,
A sa douceur.
Tu portes plus galamment
Qu'une reine de roman
Ses cothurnes de velours
Tes sabots lourds.
Au lieu d'un haillon trop court,
Qu'un superbe habit de cour
Traîne à plis bruyants et longs
Sur tes talons ;
En place de bas troués,
Que pour les yeux des roués
Sur ta jambe un poignard d'or
Reluise encor ;
Que des noeuds mal attachés
Dévoilent pour nos péchés
Tes deux beaux seins, radieux
Comme des yeux ;
Que pour te déshabiller
Tes bras se fassent prier
Et chassent à coups mutins
Les doigts lutins,
Perles de la plus belle eau,
Sonnets de maître Belleau
Par tes galants mis aux fers
Sans cesse offerts,
Valetaille de rimeurs
Te dédiant leurs primeurs
Et contemplant ton soulier
Sous l'escalier,
Maint page épris du hasard,
Maint seigneur et maint Ronsard
Épieraient pour le déduit
Ton frais réduit !
Tu compterais dans tes lits
Plus de baisers que de lis
Et rangerais sous tes lois
Plus d'un Valois !
- Cependant tu vas gueusant
Quelque vieux débris gisant
Au seuil de quelque Véfour
De carrefour ;
Tu vas lorgnant en dessous
Des bijoux de vingt-neuf sous
Dont je ne puis, oh ! pardon !
Te faire don.
Va donc ! sans autre ornement,
Parfum, perles, diamant,
Que ta maigre nudité,
Ô ma beauté !
Blanche fille aux cheveux roux,
Dont la robe par ses trous
Laisse voir la pauvreté
Et la beauté,
Pour moi, poète chétif,
Ton jeune corps maladif,
Plein de taches de rousseur,
A sa douceur.
Tu portes plus galamment
Qu'une reine de roman
Ses cothurnes de velours
Tes sabots lourds.
Au lieu d'un haillon trop court,
Qu'un superbe habit de cour
Traîne à plis bruyants et longs
Sur tes talons ;
En place de bas troués,
Que pour les yeux des roués
Sur ta jambe un poignard d'or
Reluise encor ;
Que des noeuds mal attachés
Dévoilent pour nos péchés
Tes deux beaux seins, radieux
Comme des yeux ;
Que pour te déshabiller
Tes bras se fassent prier
Et chassent à coups mutins
Les doigts lutins,
Perles de la plus belle eau,
Sonnets de maître Belleau
Par tes galants mis aux fers
Sans cesse offerts,
Valetaille de rimeurs
Te dédiant leurs primeurs
Et contemplant ton soulier
Sous l'escalier,
Maint page épris du hasard,
Maint seigneur et maint Ronsard
Épieraient pour le déduit
Ton frais réduit !
Tu compterais dans tes lits
Plus de baisers que de lis
Et rangerais sous tes lois
Plus d'un Valois !
- Cependant tu vas gueusant
Quelque vieux débris gisant
Au seuil de quelque Véfour
De carrefour ;
Tu vas lorgnant en dessous
Des bijoux de vingt-neuf sous
Dont je ne puis, oh ! pardon !
Te faire don.
Va donc ! sans autre ornement,
Parfum, perles, diamant,
Que ta maigre nudité,
Ô ma beauté !
- Silverwings
par Silverwings » 26 Jan 2008, 17:20
mais aussi la mort des amants, qui m'a beaucoup marqué...
Nous aurons des lits pleins d'odeurs légères,
Des divans profonds comme des tombeaux,
Et d'étranges fleurs sur des étagères,
Ecloses pour nous sous des cieux plus beaux.
Usant à l'envi leurs chaleurs dernières,
Nos deux cœurs seront deux vastes flambeaux,
Qui réfléchiront leurs doubles lumières
Dans nos deux esprits, ces miroirs jumeaux.
Un soir fait de rose et de bleu mystique,
Nous échangerons un éclair unique,
Comme un long sanglot, tout chargé d'adieux ;
Et plus tard un Ange, entr'ouvrant les portes,
Viendra ranimer, fidèle et joyeux,
Les miroirs ternis et les flammes mortes.
La Mort, CXXI
[/i]
Nous aurons des lits pleins d'odeurs légères,
Des divans profonds comme des tombeaux,
Et d'étranges fleurs sur des étagères,
Ecloses pour nous sous des cieux plus beaux.
Usant à l'envi leurs chaleurs dernières,
Nos deux cœurs seront deux vastes flambeaux,
Qui réfléchiront leurs doubles lumières
Dans nos deux esprits, ces miroirs jumeaux.
Un soir fait de rose et de bleu mystique,
Nous échangerons un éclair unique,
Comme un long sanglot, tout chargé d'adieux ;
Et plus tard un Ange, entr'ouvrant les portes,
Viendra ranimer, fidèle et joyeux,
Les miroirs ternis et les flammes mortes.
La Mort, CXXI
[/i]
- Silverwings
par Elladan » 26 Jan 2008, 21:09
Il faut que je m'achète plus de livre de lui.
J'en ai beaucoup lu via internet et downloadé aussi, mais ça n'a pas le charme et la saveur d'un livre réel (l'odeur aussi! j'aime tellement sentir l'odeur des livres! parfois je vais à la bibliothèque rien que pour cette ambiance et cette odeur que j'aime tant!).
En vrais bouquin, je n'ai que "Les fleurs du mal" que je lis et relis depuis des années. Surtout le soir quand je ne peut pas bien m'endormir, c'est le genre de lecture qui me détend beaucoup!
Bref, j'adore Baudelaire! Un grand poète et français en plus
Et j'apprecie beaucoup la psychologie du personnage, les biographies le concernant, l'homme qu'il était ou plutôt tel qu'on le décrit ...
J'en ai beaucoup lu via internet et downloadé aussi, mais ça n'a pas le charme et la saveur d'un livre réel (l'odeur aussi! j'aime tellement sentir l'odeur des livres! parfois je vais à la bibliothèque rien que pour cette ambiance et cette odeur que j'aime tant!).
En vrais bouquin, je n'ai que "Les fleurs du mal" que je lis et relis depuis des années. Surtout le soir quand je ne peut pas bien m'endormir, c'est le genre de lecture qui me détend beaucoup!
Bref, j'adore Baudelaire! Un grand poète et français en plus
Et j'apprecie beaucoup la psychologie du personnage, les biographies le concernant, l'homme qu'il était ou plutôt tel qu'on le décrit ...
- Elladan
- 182 Messages
par Damné » 01 Fév 2008, 23:02
Meme si d'habitude je suis pas très sensible a la poèsie, je doit avouer que j'aime bien, en particulier celui la :
Et un autre que j'apprecie pas trop mais c'est rien que pour taquiner la gente féminine
:
L'ennemi
Ma jeunesse ne fut qu'un ténébreux orage,
Traversé ça et là par de brillants soleils ;
Le tonerre et la pluie ont fait un tel ravage,
Qu'il ne reste en mon jardin bien peu de fruits vermeils,
Voilà que j'ai touché l'automne des idées,
Et qu'il faut employer la pelle et les râteaux
Pour rassembler à neuf les terres inondées,
Ou l'eau creuse des trous grands comme des tombeaux,
Et qui sait si les fleurs nouvelles que je rêve
Trouveront dans ce sol lavé comme une grève
Le mystique aliment qui ferait leur vigueur ?
- Ô douleur ! ô douleur ! Le Temps mange la vie,
Et l'obscur Ennemi qui nous ronge le coeur
Du sang que nous perdons croît et se fortifie !
Et un autre que j'apprecie pas trop mais c'est rien que pour taquiner la gente féminine
:Tu mettrais l'univers entier dans ta ruelle,
Femme impure ! L'ennui rend ton âme cruelle.
Pour exercer tes dents à ce jeu singulier,
Il te faut chaque jour un coeur au râtelier.
Tes yeux, illuminés ainsi que des boutiques
Et des ifs flamboyants dans les fêtes publiques,
Usent insolemment d'un pouvoir emprunté,
Sans connaitre jamais la loi de leur beauté.
Machine aveugle et sourde, en cruautés féconde !
Salutaire instrument, buveur de sang du monde,
Comment n'as tu pas honte et comment n'as tu pas
Devant tous les mirrois vu pâlir tes appas ?
La grandeur de ce mal où tu te crois savante
Ne t'a donc jamais fait reculer d'épouvante,
Quand la nature, grande en ses desseins cachés,
De toi se sert, ô femme, ô reine des péchés,
-De toi, vil animal, - pour pétrir un génie?
Ô fangeuse grandeur ! sublime ignominie !
- Damné
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